Delo 133 al 138

"Mucho tiempo fuera de casa..."

EL VIEJO CALVO Y LAS HORMIGAS

El viejo calvo habla irritado agregando jugo de piña de tarro a un vaso pequeño, y chupando un caramelo. “apenas el sol se asoma de entre las nubes apagando las lluvias inver(infer)nales y anunciando con sus cánticos alegres la llegada de la primavera, las hormigas salen a comerse todo lo que algún descuidado haya dejado sobre la mesa” dice el viejo, siempre se debe guardar todo en el frigider, “¿frigider?” le preguntaban mis primos (con un gesto de escondida burla dibujada en sus ojos), se enoja el viejo, “¡refrigerador!, refrigerador para refrigerar comestibles y bebestibles que terminan refrigerados, ¿acaso no es lo mismo, pendejos?”. El viejo escupe su caramelo y derrama su jugo de piña en tarro sobre la mesa, “espera unos quince minutos y veras” me dijo.
Quince minutos después me encontré con una mesa negra teñida de hormigas, miles de hormigas tomaban jugo de piña y chupaban caramelo, como lo hizo el viejo calvo, así de ansiosas, así de infantiles.

FUNESTO AULLAR URBANO

Ladridos de perros y sonidos de motores de autos, tu rostro blancucho es iluminado por las luces de navidad que penden del arbolito, el viento trae entre su manto de sutiles ondas sonoras la voz de un joven paraguayo, se apagan las luces de colores, aúllan entonces los perros, ladran sin parar, tu respiración blancucha y sensual prontamente se agita, un rechinar de dientes siento entre la oscuridad de la noche sin luces navideñas, y un disparo rompe la nocturna monotonía. Afuera los perros aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, y no para de aullar.

MENSAJE EN UNA SERVILLETA A LA SEÑORA MENTIRA

Señora mentira: ¡Déjeme en paz!, no quiero oírla hablar de dios, terminaré creyendo sus falaces estupideces.

SOBOR A LITORAL

Te recuerdo
Bajo la luz del playero sol
Que me hierve la pelá,
Recuerdo
Aquellas noches de humedad,
Aquellos cómplices gemidos,
Que se convertían en bellas melodías,
Entrando por mis oídos,
Sintiendo tu aliento,
Me llenaba de regocijo,
Bajo las estrellas,
Y tirados en la arena,
El mar parecía acompañar
Nuestros placenteros cánticos.
Mmmmm, nikolo.

OBVIEDADES NATIVAS EN MAL ESTADO.

I

Obviedades extraídas con maquinas
De una cajetilla de cigarrillos.
La gente saca cuentas en sus escritorios,
Y hacen infaustas comparaciones,
Los árboles nos disparan sus hojas
Desde lo alto,
Hay consejos,
Consejos desde el mar
Que nos trae el viento,
Hay historias de bares
Y abuelos enfermos de memoria,
Un disparo en la cien,
Cervezas y matones,
Excusas baratas y gramos caros,
Gramos de bondad (muy pocos gramos),
Gramitos y ebriedad,
Cambios de ropa y préstamos capitales,
Gente muerta en el pasado,
Vómitos asustados,
Agresivos y hostiles,
¿Je Respire?

II

Mutantes de asfalto vuelan por los cielos,
Peces gay,
Y bellas durmientes cotidianas en medio de la ciudad,
¿Vamos por la otra?
Se consume un cigarrillo de metal,
Su humo contamina nuestro cielo.
Lluvia acida.
A caminar…

III

Vanas cobranzas de los impostores,
No callan sus cantos de chivos
Campestres y marihuaneros.
Hablan los árboles
Y el viento los hace bailar
Al ritmo de tambores sicodélicos,
Prejuicios vanos,
Atrás, los edificios piden ayuda,
Se caen al ritmo de un coro de estrellas,
Un vaso de agua cae desde una mesa de fierro
En un cuarto oscuro,
Se mezcla con la sangre de los desaparecidos
Derramada por el suelo,
Al ritmo de un canto fúnebre.

IV

Pistolas de plumas disparan miradas
Desde los arbustos,
En la jungla, las ardillas juegan al ajedrez,
Colmados de sol están mis ojos,
Llenos de cantos de aves están mis oídos,
Veo juegos de tiranos y balas de cartón,
Que se introducen en la tierra,
Están inscritas
Con el nombre de “United Fruit Company”.
Los niños asisten a la escuela del capitalismo,
Colman sus cerebrillos de consumismo televisivo.
Martillos amarillentos nos cortan la luz de día,
La reemplazan por nefasta noche,
Lo bueno es breve.
¿Sinceridad?
Las hormigas son sinceras, hermano mío,
Y en sus casas no se maltratan niños,
No es como allá en el hoy en día.

V

Acá en la ciudad es todo distinto a la jungla,
En la jungla no hay pastabase,
Pero hay cocodrilos de dientes afilados,
Afilados, pero conocidos,
Conocidos, pero peleadores,
Peleadores, pero poetas,
Poetas, pero feos,
Feos, pero lindos (sabes a lo que me refiero, corazón),
Lindos, pero débiles,
Débiles, pero fieros,
Fieros, pero bien mentalizados,
Mentalizados, pero voladores.
Voladores, pero ASESINOS.

OTRO SUEÑO A LA HORA DEL TÉ

¡A reventar la realidad, a distorsionar la monotonía!, las invitaciones a entrar a la pieza de la princesa vienen después, hoy, hoy me siento en la azotea de un rascacielos, ¿porque?, porque la miré a los ojos. Los postes de luz anaranjada dispararon misiles de flash back’s, entonces vi tu rostro de hace unos dos años, ese rostro del que me enamoré, es hora de sentir algo similar, ¿no lo crees así?

Del 124 al 132

¿Y AHORA QUÉ?

¿Dormir?
¿Olvidar?
¿Disparar palabras inentendibles hacia las murallas?
¿Putear?
¿Morir?
¿Matar?
¿Rezar?
¿Olvidar?
¿Vagar sin rumbo y sin zapatos por el camino pedregoso?
¿Llorar?
¿Gritar?
¿Aullar?
¿Olvidar?
¿Mirar furioso al cielo y dejar caer mi cuerpo al mar?
¿Hacer pedazos sus fotos?
¿Huir?
¿Correr?
¿Matar?
¿Morir?
¿Olvidar?
¿Tomar una piedra y golpearme el pecho?
¿Arrepentirme?
¿Reír?
¿Enloquecer?
¿Expirar?
¿Beber?
¿Sangrar?
¿Gemir?
¿Sentir?
¿Lamentar?
¿Olvidar?
¿Romper toda cinta que me traiga su recuerdo?
¿Escapar?
¿Sufrir?
¿Cagar?
¿Masturbarme?
¿Soñar?
¿O correr hasta azotar mi cabeza contra el muro una y otra vez hasta morir?
¿Olvidar?
¿Olvidarla?

¿QUIERES SABER LA VERDAD?

Desde lejos me miraste, y todo se fue a la mierda.

PSEUDO REVOLUCION

Violines locos, maquinas vencidas, ojos trizados, paredes meadas, palabras vacías, pantallas de cartón, caretas esperanzadas, cuartos vacíos, noches desesperadas, gente humillada, guitarras heridas, cuadros vivos, guirnaldas felices, pies descalzos, desinterés sobrenatural, trigo negro, trabajo obligatorio y relojes detenidos a la hora en que la muerte inundó sus ojos rojos.

CONSEJO MUERTO

No hay problema si la lluvia cae sobre ti en medio del triste sonar de las alarmas que indican que tu tiempo se acabó, tampoco llorar en medio de un parque de diversiones, ni en gemir de tristeza o interrumpir con llantos el show de los payasos en el circo. El verdadero problema esta presente cuando el sol se posiciona frente a ti para impedirte contemplar el paisaje repleto de porvenir.

CUADERNO AMARILLO

Cuaderno amarillo, te apareces en mis sueños, entre poetas bastardos que me susurran al oído, en medio del silencio de la ciudad dormida que guarda entre las paredes de sus sucias estructuras los últimos alegres cánticos del carnaval diario.

ABSURDA CARAVANA NEOLIBERAL

Mil caballos corren por la avenida, en sus lomos llevan grotescos cuerpos obesos y deformes que ríen y sueltan carajadas que ensordecen la ciudad de ruidos molestos, al ritmo de desafinada y desabrida música que entretiene a las multitudes que vehementes lanzan confetis negros cuando delante de sus ojos ciegos pasa la grotesca caravana de caballos de acero oxidado por las lagrimas del dolor ajeno, lagrimas de sangre, de obreros explotados.

UN CABELLO

Un cabello jamás esta solo, el falso vuelo de las gaviotas no le afecta, ni las sandias partidas accidentalmente en la vega, ni la sangre de los corazones derramada por el pavimento. Un cabello suele ser apático, no quiere ni trivialidades ni esqueléticos perros hambrientos en su descuidado camino.
Un cabello suele olvidarse de las horas, un cabello te deja solo en la oscuridad si así se le da la gana, no le importa la gente, menos tu y jamás llorará por ti, ni por mi, ni por el hambre en el mundo, ni por los planetas inertes, ni por las guerras, un cabello no tiene ni corazón ni alma, por ende, no tiene ideales.
Un cabello suele no tomar decisiones por si solo, pues, es sumiso, esta pegado a la piel de arena oscura, solo se tambalea burlesco ante el viento, se eriza sarcástico ante el amor y el miedo.
Un cabello se ensucia con facilidad, pero no sufre, ni sufre ningún cambio a lo largo de los años llenos de luces de día, de luces artificiales, de ampolletas, de neón, de postes, de velas, des hospitales y de bares.
A un cabello se le cree inerte, pero, jamás esta solo.

SI SALES TARDE

Si sales tarde,
Verás a un niño enredado en la hamaca de su soledad,
Verás a una niña que trepa el muro de su adolescencia.
Si sales tarde,
Verás las flores que de mañana viste hermosas
Marchitas y putrefactas,
Adornando la lapida helada del niño que se ahorcó
En la hamaca de su soledad.
Si sales tarde,
Veras las hojas caerse de los árboles tristes,
Y los pocos pétalos de flores multicolores
Que van quedando en esta muerta ciudad
Los veras alejarse cuando lejos se los lleve el viento.
Si sales tarde,
Verás todo tan cambiado,
Verás a tu ciudad vistiendo su traje de glamorosas lentejuelas
Para vender su cuerpo de cemento al mejor postor,
Y las calles prostituyendose bajo la avergonzada mirada de las estrellas.
Si sales tarde,
Puede que pasen sobre ti los mil camiones de las miradas ajenas,
Cargados de prejuicios impalpables
De aquellos culos que no aceptan una mínima distracción en tu vida.
Si sales tarde,
El Sol ya no te alumbrara la cara, es mas,
Te desterrará de su reino de sorpresas y maravillas.
Si sales tarde,
Los niños morirán,
Ahorcados por metafóricas hamacas,
O por golpes en la cabeza al caer de muros de adolescencia,
Y ya no habrá flores para adornar sus infaustas lapidas.
Si sales tarde,
La gente te dejará de sonreír.
Y los mas terrible, si sales tarde,
LA PERDERÁS.

SOLEDAD Y ALGO DE RABIA

“Las tristes borracheras son para los tontos”, sin embargo a veces son inevitables, me siento solo, es esa la verdad. Con un vaso en la mano, que parece ser eterno, me emborracho hablando a las murallas, pensando en un amor que no me corresponde, y pensando en mis amigos, que hoy no están a mi lado, y si lo están, no son los de antes. Dicen que la soledad es producto de errores cometidos anteriormente, ¿pero quien lo decide, acaso las personas que te dejan de lado para no saber de ti y luego olvidarte? Abandonado no me siento. Me siento solo, mas solo que Jesucristo, sabes a lo que me refiero, el también hablaba a las murallas.

Del 118 al 123

MI AMIGO EL CANTOR

Dicen que perdió la cabeza entre tanto Blus, dicen que extravió su corazón entre las multitudes, dicen que olvido sus versos entre tanto tequila, entre tanta marihuana y entre tantas multitudinales ovaciones.

ANIVERSARIO

Juro que jamás volveré a mirar tu fotografía, no volveré a parecer un idiota mirando tu ausente imagen de papel helado.

KACHARPAYA

Doy las gracias a los fantasmas del pasado agonizante, del pasado en mejora, les doy las gracias porque me permitieron abrir mis puertas a tiempos de redención y de amor. Pero, ay de mi si aquellas nuevas instancias se me escapan de mis huesudas manos, o si mis dedos no pueden tocar tus labios, en ese caso, gritaré kacharpaya, visitaré los hogares de mis cercanos, haré lo que nunca hice, y luego me pegaré un tiro en la puerta de tu casa, ¿Por qué?, de pura maldad.

SI QUIERES ALEJARME DE TI

Es muy sesillo, si quieres alejarme de ti, te diré lo que no debes hacer.
Primero, no dejes de hablarme, si lo haces sospecharé que algo pasa, entonces la curiosidad dominará mi ser y te buscaré.
No te alejes de mi, te buscaré y te encontraré donde sea que estés.
No hables mal de mí, no formes rumores, no formes kawines, porque creeré que lo haces para impresionarme.
No me humilles, ni me rompas el corazón, suelo no perder las esperanzas.
No me trates de hablar amablemente, no sientas lastima por mi, no me digas las cosas como son, creeré que mientes y que lo único que quieres es tenerme a tu lado.
No me quites la mirada, creeré que sufres por mi.
No me ignores, pensaré que son estrategias para conquistarme.
No cambies tu actitud frente a mi, creeré que produzco cambios en tu personalidad, por ende creeré que te gusto.
No me desconozcas en la calle, no me evites, y reitero, no dejes de hablarme, porque perseveraré.
No se lo dejes al tiempo, porque paciencia tengo de sobra.
No me hables de amistad, porque se que eso no es posible, y creeré que de esta forma te quieres acercar a mi.
No me digas que eres mala, que me harás sufrir, porque yo también puedo ser malo, y así nos complementaremos.
No me digas que no me amas, que no te gusto, reitero, soy perseverante y no me rendiré.
No me digas que me odias, porque motivos no tienes.
No te metas con otro hombre delante de mí para romperme el corazón, porque le romperé la cara al bastardo.
No me digas que no eres para mi, por algo te busco, no creeré tus argumentos.
No seas desagradable, puede que me gustes más.
No borres mi número telefónico ni mi mail de tus registros, te buscaré de igual forma.
No me digas que merezco mucho mas, te amo a ti, y es por algo.
Es simple. Te diré que tienes que hacer si quieres que yo me aleje de ti.
Llámame por teléfono, o no se, hazlo como se te de la gana, pero comunícate con migo y cítame a tu casa, entonces sin decir palabras bésame apasionadamente, y cuando estés en eso muerde mi labio, muérdelo muy fuerte, hasta que de mis ojos salgan lagrimas de dolor y hasta que el labio quede hinchado, muy hinchado, entonces huiré despavorido, y jamás volveré por ti.

EL ARCA DE ADAM SMITH

Me hallaba aquella noche fría en la plaza con unos cuatro más a mi alrededor, la banca estaba húmeda, cerré entonces los ojos y me vi de inmediato en un largísimo camino, todo se veía tan real. Comencé a caminar por el pedregoso camino de tierra, con mucha dificultad, las pierna me pesaban, guiado por exóticas aves llegué a una casucha, afuera había un cartel escrito con tiza, decía: “resuelva aquí sus dudas”, y entonces me dispuse a golpear violentamente la puerta. Se abrió el pasado cuerpo de madera maciza, y de entre la oscuridad del interior de la casucha salió un extraño personaje, un anciano barbón, completamente desnudo y con unos anteojos con marcos de madera. El viejo tenía solo una mano, parecía tener lepra y muchos piojos en su desordenado cabello. Sobre su hombro descansaba no un loro si no que una gallina de ojos naranjos, que no me quitaba la vista de encima.
-¿Quién te trajo hasta acá?- me pregunto el extraño personaje.
-los pájaros- le contesté.-¿puedo entrar le pregunté entonces?.
Vaciló.
– ¿Porqué piensas que te dejaría entrar?-
- Tengo frío, mucho frío.
- Bueno entra, pero no toques nada, hay cosas delicadas aquí dentro.
Entré hacía la oscuridad de la casa, entonces nos sentamos uno frente al otro, y se encendió un fogón en medio de nosotros, yo miraba el fuego, casi hipnotizado.
- ¿Leíste el cartel?- me preguntó entonces el anciano
- si.
- ¡Entonces pregunta! – dijo entonces irritado por mi torpeza.
-¿Qué nos espera, que nos espera a nosotros, a mi, y a los que dormimos en las plazas?
Suspiró.
-Morir, morir tristes, friolentos y mas hambrientos que ratas, no hay tiempo ya para ustedes, y tu, tu corres por la vida, huyes, y esta bien, pero el día de mañana de verás atrapado.
- pero, ¿Por qué?, ¿que he hecho mal?
-créeme que no será culpa tuya.
-¿y a que te refieres con “el día de mañana”, que mierda pasará el día de mañana?
-el día de mañana… el día de mañana se nublarán los cielos, nubes negras desde el norte no te dejará ver las estrellas, entonces comenzará a llover, vendrá la tormenta mas grande que hayas visto en tu desgraciada vida, cada ácida gota inundará tu plaza, la lluvia inundará el mundo y dejará la vida sumergida bajo su manto de azulina y transparente oscuridad.
-Aaah, ¿Cómo en el arca de Noé?
- si, como en arca de Noé, pero esta vez, Noé tendrá un singular apellido, su apellido será Smith, y su nombre no será esta vez mencionado en la Biblia, sino en los registros de los bancos, en las doradas placas de sus rascacielos, en sus billetes, en sus monedas, en la TV y en las amarillentas paginas de la sección de economía y negocios del periódico demócrata neoliberal, con el que te cubres del frío en la plaza publica.
-no comprendo, ¿Por qué dijiste que me veré atrapado ese día?, ¿este hombre que tu mencionas acaso no construirá un arca?
-Si, la construirá, será un arca de acero inoxidable, tan grande como una ciudad, pero no salvará a los que son como tú, el salvará a su raza, a su “hermosa” gente, a sus ricos honorarios, no habrá espacio ni para ti ni para tu gente en esa arca, es más, Smith preferirá a sus perros de pedigrí en lugar de preferirte a ti.
-¿y que pasará con nosotros?
- no volverán a escuchar el canto de los pájaros, y por lo menos, no morirás de frío.

NIÑO (Canción)

Mejillas rojas, lagrimas saladas, la piel morada de golpes otra vez, papá está enojado, ha hecho llorar al niño, de una patada le ha quitado el suspiro.
¿Qué importa si el niño hace travesuras?, esta jugando, esta creando, esta descubriendo un mundo nuevo, esta analizando, ¿acaso eso es pecado?, si, es pecado para aquel que impone lo que es bueno y lo que es malo, corroyendo la mente de un niño pequeño que ya no conoce la palabra “Te Quiero”, la ha remplazado por un dolor eterno, dolor sin conciencia, asesino, por un padre violento que le pega a su hijo. Por un padre violento que le pega a su hijo.

Del 109 al 117

I

Caminábamos Lucho Guayo, El Polilla Beltrán y Yo, por cierta calle que sería el escenario de mi memoria. Allí nos encontramos con un viejo amigo del Polilla Beltrán, a quien al cabo de unos años llamaríamos Enrique Sueños. Fuimos al bar, nos tomamos cuatro shops, conversamos largo rato, sobre la situación política de nuestro país, sobre el alza de los precios, sobre la crisis económica y sobre la derecha en el poder. Salimos del bar a las 3 horas después, afuera casi oscurecía. Vimos una micro de policías avanzar a toda velocidad por la calle, corrimos en su dirección, comenzábamos a divisar las multitudes agitadas, enarboladas, con un olor a quemado en el ambiente, había fuego, y mucho gas. Se respiraban aires de guerra civil.

II

Aquella noche llovía, llovía torrencialmente, como venia ocurriendo desde hacia tres meses. No podía conciliar el sueño, apenas mis parpados se cerraban, y aparecían en mi cabeza las imágenes de hace tres meses, la noche de la primera lluvia del invierno, lluvia que no a parado hasta hoy (el cielo llora desde esa noche), sensaciones tan reales sentía, que escuchaba el sonido de los disparos en mi oído, sentía el aroma de las flores marchitas, luego de la pólvora, del barro, introducirse por mis fosas nasales. Entonces despertaba de golpe, ante la mirada de los fusileros ausentes que una disparaban su armas en mi memoria.
Todas las noches el mismo mal sueño, todas las noches desde hacia tres meses, el mismo infausto recuerdo, las imágenes recolectadas, el mismo temor.
Lo recuerdo bien, lo recuerdo con detalle, aún oigo los disparos de sus fusiles.
Fue en pleno invierno, fue durante la primera lluvia de la época, llovía como hace mucho no había llovido, era una noche fría, más oscura de lo normal. Esa noche, asistí a una misa nocturna en la parroquia Cristo Labrador, que no se hallaba lejos de mi casa (de mi casa-escondite), una misa clandestina, donde se rezaría por las almas de los caídos durante el régimen. Iluminados por las llamas de las velas, que dibujaban en su reflejo extrañas y lúgubres figuras negras en los blancos muros de la fría parroquia, estaban todos atentos.
El padre Rubén, encargado de dirigir la ceremonia, comenzó como de costumbre, pausadamente siguiendo las tan cotidianas estructuras de una misa católica, nos persinamos, el padre habló sobre el motivo de la misa, mucho ruido no se podía hacer, la gente escuchaba la misa con atención.
Fue en el primer canto en el que oí una voz bastante familiar a mi lado, entre la oscuridad y los pocos colores pude ver el rostro moreno y maltratado por el nefasto destino, del Cabracám, un viejo compañero de trabajo, descendiente de los que alguna vez hablaron el quechua, jamás supe su verdadero nombre. Nos saludamos, intercambiamos unas breves palabras, silenciosamente murmuramos, me contó que formaba parte de la resistencia.
La misa había trascurrido lenta, oscura y triste, detrás nuestro una mujer lloraba sonoramente (me trajo el recuerdo de las madres de la plaza de mayo en Argentina). Los cantos desafinados daban una luctuosa impresión, las voces de las señoras, de los jóvenes y de las viudas tristes que vestían sus atuendos negros que se mezclaban con el negro de la oscuridad reinante dentro de la parroquia. Una de estas viudas comienza a leer la segunda lectura, el padre Rubén la escuchaba detenidamente, tras él había una enorme ventana tipo vitral (de vidrio catedral), con la forma de una enorme cruz, no se veía hacia fuera, solo se veía una enorme cruz negra a espaldas del padre y la viuda que leía. Escuchando detenidamente la lectura de la viuda, me di cuenta que hablaba algo de la luz de cristo y de la resurrección, “la luz de cristo que hace tanta falta en estos tiempos” pensé yo. No se si fue mera coincidencia, pero en ese preciso momento la enorme cruz que se hallaba frente a la audiencia y tras el padre Rubén y la viuda se comienza a iluminar, una luz tan potente que iluminó todo el interior de la casa de Dios, las señoras se comenzaron a persinar, confundidas, nadie se explicaba lo que pasaba, reinó un breve silencio en el que se pudo escuchar el sonido de la lluvia, seguido por el sonido de los murmullos de la gente, el padre Rubén dijo entonces: “Gloria a Dios, Jesús está presente esta noche”, casi como una humorada, una mujer vieja gritó “¡Gloria al Señor!”. Fue en ese preciso momento cuando corrí hacia fuera, salí de la parroquia, lo primero que sentí fue la lluvia sobre mi frente y mis pies en el barro, corrí por el costado izquierdo de la capilla, para salir a su patio trasero, vi la luz asomarse, corrí, y me detuve boquiabierto, pasmado, al ver frente a mi un camión verde y sucio, un camión militar. A un lado del camión cinco soldados apuntaban sus fusiles hacia diez hombres que se hallaban apoyados en el muro de la parroquia, con las manos y amarradas con alambre, con los ojos vendados, con sus atuendos mojados, sucios y ensangrentados, se notaban jóvenes, un potente foco los iluminaba. Un uniformado dio la orden, los soldados dispararon sin basilar, las balas fueron tan rápidas que los hombres no alcanzaron siquiera a gritar, sus lagrimas breves fueron reemplazadas por la sangre que salpicó de sus cabezas de sus estómagos, de sus hombros, de sus corazones rojos, quedando impregnada en el muro blanco de la parroquia, ahí quedo la sangre, no se borraría jamás, ni con diez mil manos de pintura de todos los colores, pues, fue ese el testimonio de nuestros tiempos, así es como se escribió la historia, así, como la tinta en el papel. Los vidrios de la enorme cruz reventaron en mil dedazos, saltaron hacia adentro y hacia fuera, quedando incrustados en los recién muertos cuerpos de los diez hombres, quien sabe lo que pasó adentro. Un cuerpo aun se movía, así lo dejaron, en un charco de sangre. Mis ojos abiertos, recolectaban las imágenes que no me dejarían dormir durante tres meses de lluvia, en los que el cielo lloraría y lloraría por los caídos. Corrí de vuelta, muerto de miedo, golpeé la puerta de la iglesia, fuertemente, no la abrieron, la habían cerrado, dentro, la gente estaba escondida, el padre Rubén, La viuda, El Cabracám, entonces corrí, corrí sin detenerme, hacia mi casa (mi casa-escondite), el agua salpicaba en mis zapatos, mis pies estaban mojados, también mi cuerpo.

Habían pasado tres meses y yo no podía conciliar el sueño, el llanto del cielo despertaba mi memoria.

Del padre Rubén jamás supe, tampoco de la viuda. Meses después, “se los llevaron a todos” me diría El Cabracám, mientras construiríamos nuestras barricadas.

LO QUE TE DICE UN CIGARRILO
ENCENDIDO

El mundo el mundo el mundo
¿Y que mierda sabes del mundo?

EL RINCON DE LOS SUEÑOS

Tengo la espalda sucia, estuve tirado en el suelo, el suelo que no he barrido hace un mes, tal vez por desinterés, afuera llueve aun, y no parará hasta mañana, hasta que salga el sol inalcanzable e ilumine nuevamente tu rostro, tu sabes, mi hermano jamás respondió que fue del sol, tal vez también lo perdió.
¿Te preguntas que hacia tirado en el suelo?, estaba recordando el otoño pasado, cuando en lugar de gotas de lluvia eran hojas de los ciruelos, los que caían ante mi puerta, en el suelo que en ese entonces barría. Pensaba en aquello, pensaba en cuando te vi entre los pétalos blancos débiles ante la ventolera, no me viste, o tal vez si pero quitaste la mirada, no lo se. Y claro que lo recuerda una mente que vive de recuerdos. Los pétalos de flores que descansaban sobre tu cabello, cabello que ese momento quise acariciar, ese rostro tierno, hermoso que desee agasajar, esos labios inalcanzables que quise quiero y querré besar, usted sabe, yo no olvido. Pasaste por la vereda de enfrente, algo lejos, pero me pareció percibir tu perfume. Recordaba también una vez en la que intercambiamos palabras, puedo jurártelo, esa tarde fui feliz, lo recuerdo todo, recuerdo los escalofríos del nerviosismo, y sobre todo las mil mariposas multicolores dentro de mi estomago, mariposas que empujaban desde dentro, queriendo volar libres para expresarte a ti mi amor, la verdad no se como expresártelo, será ese una de mis limitaciones.
Me pregunte mientras hacia figuritas en el polvo del suelo de mi desolado hogar que estarías haciendo tu en ese preciso momento, mientras yo escribía melancólico tu nombre con mi dedo índice. Me lo imaginé, tal vez estarías durmiendo la siesta, soñando tal vez, un hermoso sueño, de esos que tú te mereces. Entonces quise encontrarte.
Me dormí, y comencé a soñar casi de inmediato, me vi en aquel otoño, caminaba entre hojas de ciruelos, y llegaba a la puerta de tu teatro mágico, un teatro lleno de colores, con ventanas de todos los colores, que daban una hermosa sensación mágica, entre, el interior del teatro estaba impregnado de aquel perfume, ahí te encontré, me mirabas a los ojos, jamás lo habías hecho, se me aceleró el corazón, se me aceleró la respiración, aparecieron las mariposas en el vientre, me acerque vacilante, tu solo me mirabas, nada nos dijimos, nada, nos besamos y mil mariposas de todos los colores volaron libres a nuestro alrededor.
Desperté de golpe, no quería hacerlo, quería seguir dentro de aquel maravilloso mundo, en el que te habías fijado en mi, paro aquí estoy nuevamente, tirado en mi sucio suelo, que no tengo ganas de barrer, escuchando el viejo cassette de Silvio Rodríguez cuya cinta no para de rodar, y con la cajita multicolor que un día guardó besos apretada contra mi pecho, como si así pudiera hacer realidad mi sueño, vana esperanza, abro una y otra vez la caja y besos no aparecen, solo recuerdos, breves, pero felices. Entonces me resigno, mañana seguirá lloviendo, mañana seguirás haciendo tu vida, sin saber lo que mis ojos gritan hasta perder su aliento, seguirás en tu indigente ausencia, y seguirás soñando. Por mi parte seguiré en el suelo (me encariñé con este rincón, esa es la verdad) pensando en la sonrisa que en tu rostro quiero provocar, en tus ojos que no chocan con la mirada de los míos, con esa piel que quiero acariciar, con esos labios que quisiera besar, y con miles de mariposas que vuelan por toda mi casa, trayendo a mi mente tu recuerdo.

ALLÍ NOSOTR@S

Y allí estábamos, bajo los árboles humedecidos por la lluvia anterior, allí estábamos, dejándonos caer sobre las pocas hojas de nefasto porvenir, allí estábamos, esperando, como cazadores, allí estamos fusil en mano, atrincherados, con nuestros sombreros de ideas, como se hacía antiguamente, antes de que el reloj de los años marcara lo contrario a lo que nuestro ojos verían hoy, entre hojas y lamentos, entre puños y armas, entre balas y lápices, entre miradas y apresuradas respiraciones, entre llanto y hambre, entre animales e insectos, allí, lejos del mar ausente, allí estábamos listos prestos, sin permiso de nadie, allí estábamos y los árboles nos cubrirían del sur, para que nos cubrieran de los nortes, de los puntos sucesivos, de los tambores resonantes, nos cubrían de la lluvia en invierno, de las plagas en verano, de las balas amenazantes, de los aviones, del NAPALM, allí estaban las ramas sobre las que descansaban pájaros multicolores, repletos de destino, de porvenir y de lucha,
Porque somos nosotros y nosotras, hombres y mujeres, somos quienes subiremos la montaña, en invierno, en verano, somos nosotros los que aquí estamos, los que lucharemos, los que oiremos las balas por las noches, los que construiremos nuestras trincheras multicolores.

MALAS CARAS

Salí a la calle una tarde,
A caminar por el pavimento
Que aplanó alguna vez mis zapatillas,
Crucé la puerta
Y me topé con un ejército
De malas caras,
Malas caras, malas caras,
De esas a las que escupes,
Escupes tu odio mortal,
Y que no desaparecen, no,
Se quedan en tu vida,
No se van
Aparecen dentro de los cajones,
Tras el espejo,
Bajo la cama,
En tus libros,
Por las cerraduras
Por el alcantarillado
Por la TV,
Por las ventanas.

No supe que hacer,
Desesperado me devolví a mi casa
Y cerré todas las puertas y ventanas,
Las malas caras
Me esperaban afuera
Pacientemente,
Entonces me metí al baño,
Me mire al espejo,
Entonces si que vi una mala cara.

SEPTIEMBRE

Sentí ese viento tibio, ese viento que tanto irradia la imaginación popular, el mismo vento que mueve los volantines multicolores, un respiro.

El viejo pasó agosto, mi amor no.

NOCHE CON LÁGRIMAS

“Escriba sobre esto mijo”,
¡Ja!, me desafías a escribir sobre todo lo que a tu insana cabeza se te viene, sobre lo que se te da la gana, ¿Qué acaso no has oído las noticias?, todos tenemos derecho a colapsar, aquí todos lloramos igual, los hombres gritamos como mujeres, las mujeres gritan como hombres, si, ambos lloramos por igual.
¡Ah!, pero eso si, no cualquiera lo grita a la cara.

AMOR DENTRO DE UNA MICRO
PERFUMADA

Me encontré a una chica hermosa mientras esperaba la micro, subimos juntos, nos fuimos parados, yo muy cerca de ella, tan cerca, que sentí su aroma adolescente que venía de su piel, y sus labios, oh, sus labios remojados en brilló barato, y sus manos, sus uñas pintadas que se hundieron fuertemente en la goma naranja del timbre que con su chirrido me despertó de aquel sueño. Se bajó, su aroma volvió a su piel, y de la mano se llevó arrastrando la brevedad de mi corto amor.

Del 103 al 108

DOUX BLA BLA BLA

Hasta ese momento los sonidos que habían salido de tu boca no tenían variación, solo recibía aquel dulce “bla bla bla” de tu voz angelical.
A mi alrededor todo daba vueltas y vueltas, una y otra vez. Mi atención estaba puesta en este interesante rededor y no en tus palabras, en la cortina que bailaba con el aire que entraba por la ventana abierta, en los perros que ladraban fuera, en las micros que pasaban, en los niños que oía jugar a lo lejos celebrando un gol, en el vapor del mate que descansaba sobre la mesa al lado de un sobre vacío de condones, ese vapor que dibujaba las mas diversas formas. Me concentro en esto, figura tras figura, ninguna igual a la anterior, subían hasta el techo en hermosos hilitos de vapor. Te escucho, pero no te oigo, no te presto atención, solo veo el vaporcito del mate que poco a poco se va agotando, se acaba, se consume, a medida que se enfría, junto con la taza y la bombilla, que parece escuchar tu dulce “bla bla bla” más que yo.
No te presté atención, hasta que escuche un “me tengo que ir” salir de tu boca, entonces te miré taciturno. Te levantaste de sillón, tus ojos brillaban de tristeza, vi asomarse una lágrima que recorrió lentamente tu mejilla derecha. No escuché lo que me dijiste, tampoco me interesó. Solo fue un dulce “bla bla bla”.
Fui a dejarte a la micro, te encamine no muy lejos, hasta el paradero. En lo alto cantaban los pájaros, felices, reían y volaban libres, tal vez se burlaban de mi error.
Te subiste a la 374 “Pedro de Valdivia – Blanqueado”, se movieron las ruedas, me miraste a través de la ventana, y la maquina amarilla se alejó. Quedé solo en la parada.
Encendí un cigarrillo, y volví a casa. Llegué pronto, no estaba lejos. Me dejé caer sobre mi cama, escuché aquella canción de Noel Nicola que tanto te gustaba “ámame así como soy”. El mate estaba frío, no lo bebí, había salido ya el sol de entre las nubes (en una inversa proporcionalidad de temperaturas*). Entonces me puse a llorar, solo un reproche atormentaba mi mente, “jamás debí haberte dejado ir”.
Con el tiempo descubrí que el problema no era el desinterés, ni la falta de pasión, ni la carencia motivacionál, ni la monotonía, ni los años, ni la no-libertad. El verdadero problema consistía en que nosotros los seres humanos somos adictos al aire, puro o impuro, adictos al aire.

AVANT TON RÉVEILLER

Amigo, lo se,
Nos negaste la realidad,
Ocultaste tras tus vidriosos ojos la verdad,
Para vanagloriarte ante tu familia.
Solo te diré una cosa,
No mires con ensalzada complicidad a aquella dama,
Yo puse mis ojos en ella, antes de que pisaras mi tierra.
Me enamoré antes que tú de aquella mujer.
Es difícil, sin embargo, hacer colas para el amor.
Tal vez para comprarlo, pero no para obtenerlo,
Y fuiste tú, joven amigo el elegido.
Amigo, lo sé.
Ella puso sus ojos en ti antes que yo pisara su tierra.
Puedes seguir jactándote por aquel maldito amor.
Yo brindaré por ti, lo sé, antes de que vuelvas a abrir los ojos.

POSTAL 521

¿Ves?, ahora nadie pregunta por ti,
Nadie nota tu ausencia en mi ciudad,
Te pasó por fría, adictiva obsesión.
Ya ves, hoy recordamos sonrientes
Nuestras tristes borracheras
Y evocamos reflexivas banalidades.
Siento que hemos vuelto a vivir,
Son estos nuevos tiempos,
Tiempos de calma y tiza,
De café y cigarrillos
Y de nuevos amores.

ADULACIÓN A UNA FLOR NOCTURNA

No eres tú, es aquella poesía difusa la que me hace suspirar. Es aquella borrosa imagen la que me hace soñar, tu sonrisa se encarga de enloquecerme, tus ojos de mirar al infinito, tu cabello de elevarse al viento salado, tu cuello de sentir mi respiración, y tu corazón de latir.
No te conozco, no se cual es tu nombre completo, menos se tu apellido, no se donde vives, ni donde pasas el resto del día, ni donde pasaras la noche, no se quienes son tus padres, no conozco tu voz, ni tu forma de besar, no se si algún dia me mirarás, no sé la fecha de tu cumpleaños, ni tu edad, ni con qué sueñas, y lamentablemente, no sé cuando mientes y cuando dices la verdad. Solo sé, que tu despertaste ese deseo ferviente dentro de mi, siento como si por mi hubiesen pasado los mil eventos de la noche platónica.
Te miro desde lejos, te miro, me quitas el sueño, tú en tu habitación de princesa dormirás tranquila. Yo tal vez sueñe con aquel otoño frío donde caen flores de tul sobre tu cuerpo, te deseo y lo siento así.
Te quiero, aunque de mi no te hayas despedido, te quiero aunque nunca te haya besado la mano, te quiero, aunque nunca te haya dicho palabras al oído, te quiero aunque nunca cumpla ese sueño, te quiero, así de extraño. Te quiero aunque no pueda acariciar tu mejilla, te quiero aunque no te pueda besar, aunque no pueda sentir tu aroma, aunque no pueda tocar tu pelo, no pueda susurrarte al oído, aunque no pueda verte a los ojos, te quiero aunque tu no me quieras, te quiero aunque contigo nunca pueda estar.

FRAGMENTOS DE AMOR EN UNA CARTA
QUEMADA

[…] Escribo este montón de letras No encontré mejor manera de iniciar esta suerte de carta), y que espero que por tus ojos sean leídas, como una manera casi cobarde de explicarte lo que por ti siento, cobarde digo, porque jamás me atreví a decírtelo a la cara, jamás me atrevería decirte todo lo que aquí esta escrito a ti personalmente, ¡Eres tan hermosa!, mis palabras se quedarían en mi garganta, sin lograr su efímera libertad, para luego terminar en tus oídos y tal vez en tu mente. Por eso la carta […]

[…] No creas que escribo esta carta para que sientas lastima por mí, tampoco creas que la escribo con el vano motivo de llenarte la cabeza con retóricas vacías palabras repetidas y manoseadas para elogiar tu belleza una y otra vez para tu vanagloria.
No escribo esta carta como irrefutable prueba de mi soledad, tampoco la escribo para decirte que te amo, aunque sea esta la pura verdad, ni para decir que por las noches no duermo pensando en ti, y si es que logro conciliar el sueño, te apareces ahí en mis sueños con tu adictiva sonrisa inalcanzable, con esa sonrisa, ese cuerpo, esos hipnóticos ojos de hermosa oxidiana negra, esa carita de princesa. Tampoco te diré que estoy loco por ti, completamente loco por ti, ni que estoy enamorado, que todo me trae tu nombre, tu recuerdo, tu imagen. Insisto, no mencionaré que te amo.
Más bien escribo estas líneas, para agradecerte, disculparme y reprocharte […]

[…] Agradecerte, antes que todo, por aparecer ante mis ojos errantes, con aquella mirada tuya. Casi mágica, que me hizo perder la cordura, agradecerte por venir a este olvidado rinconcito de la ciudad. Por aparecer en mi vida. Agradecerte por escucharme las pocas ocasiones en que pudimos intercambiar una que otra palabra, sobre todo la última vez que te vi, en aquella ocasión, en aquel desenlace triste. Agradecerte por existir, agradecerte por ser tan maravillosa, tan hermosa, aunque suene esto una superficialidad. Agradecerte por traer a mí esas bellas ilusiones, esos sueños que no se olvidan fácilmente. También te agradezco las tristezas y dolencias que a me diste, que a mi vida trajiste, te las agradezco porque me hicieron mas fuerte ante la vida y ante este difícil sendero del amor. Incluyo la primera vez que te vi, y la ocasión aquella en la que vagué solo y triste por las calles de mi ciudad, buscándote, pisando aquel húmedo pavimento iluminado sutilmente por la anaranjada tenue luz del alumbrado público. Agradezco hasta tu indiferencia, la agradezco porque me hizo perseverar […]

[…] También escribo para disculparme, disculparme por aquella ocasión, tal vez la recuerdes, en la que dije lo que sentía por ti, se que en ese momento te hice sentir incomoda, lo sé, y me disculpo por eso, la situación no ameritaba una escena de amor, menos una borracha confesión, no estabas bien, tampoco yo, siento lo que te dije, y como te lo dije, pero necesitaba hacerlo […]

[…] Disculparme por no poder, y no querer olvidarte […]

[…] Te escribo también para reprocharte, reprocharte por ser tan hermosa, por ser la mujer mas bella que haya pisado esta maldita ciudad, reprocharte por tu boca inalcanzable, por tus labios venenosos, por tu boca imposible, imbesable […]

[…] Reprocharte por tus ojos, demasiado hermosos, ojos que jamás me mirarán. Quiero reprocharte, de igual manera, por haberte robado mi corazón, por habértelo llevado en tu bolso de viajes a tu ciudad lejana y por haberlo hecho pedazos para tirarlo a un nefasto basurero penquista. Reprocharte por tu indiferencia asesina, por las lágrimas derramadas en vano, por haberme hecho enloquecer. Y reprocharte, reitero, por ser tan bella, por ser tú aquel ángel que vino desde lejos para embriagarme de amor y por traerme la eterna angustia de tu ausencia, por esto no hay perdón […]

[…] Me despido, con la tentación de mencionar lo que no quería en un principio mencionar, te amo, y no te imaginas cuanto. Jamás comprenderás lo que he sentido y sigo sintiendo aquí dentro desde la primera vez en que te cruzaste por mi vista, hace ya algunos años atrás, lo que me impulsó a escribir estas líneas que espero que por tus ojos hayan sido leídas […]

[…] Te amo, y no te imaginas cuanto […]

RODRIGO Y SU ANGEL

Rodrigo había tenido un día terrible, estaba cansado, tomo una ducha nocturna y se fue a la cama, rodeado por la oscuridad y la corrosiva soledad de un martes por la noche. Estaba Rodrigo acomodando su cuerpo entre las sabanas cuando de pronto vio en la ventana, casi como una obra de arte o como uno de sus reiterados sueños nocturnos, la silueta de una mujer, el la mira estupefacto, no puede creerlo, ninguna mujer se había fijado antes en él, tal vez era una alucinación. De pronto detrás de aquella silueta se enciende una luz muy potente, Rodrigo queda boquiabierto cuando ve las enormes alas emplumadas de la silueta levantarse por sobre lo femeninos hombros de aquella hermosa silueta. De inmediato Rodrigo se levanta, corre hacia la ventana, la abre de golpe, pero no ve nada, solo unas cuantas plumas blancas tiradas en el suelo y la luz que se aleja. “No te vayas” dijo Rodrigo y no obtuvo respuesta alguna. No pudo conciliar el sueño aquella noche, siguió sintiéndose solo, “Tal vez la espanté”, se cuestionaba Rodrigo. No cometería nuevamente ese error, no señor, y la esperó una semana completa, en la que se mantuvo despierto a cafeína pura. El ángel no apareció. Rodrigo quería volver a verla, comienza así su tormento, su potencial obsesión, se puso a investigar, leyó algunas olvidadas hojas bíblicas, nada encontró, y buscó un viejo libro de criaturas fantásticas, lo abrió y se podía creer lo que vio, la pagina que él buscaba estaba marcada con una pluma blanca. Entonces comenzó a leer con sus ojos bien abiertos, de pronto siente detrás de el una presencia, siente el calor de aquella luz, la misma de aquella noche inolvidable, siente de pronto una puntada detrás, luego otra y otra, sintió sus ropas húmedas, creyó que era sudor, sintió su cuerpo debilitarse, creyó que era la impresión. Se volteó para ver a su ángel que le robó el corazón hace una semana y que le quitó el sueño durante sus noches, la vio, era la mujer mas hermosa que en su vida había visto, estaba rodeada por una luz encandilante, sus alas se alzaban hacia lo alto y tocaban el cielo de la casa. Rodrigo cayó a sus pies. Solo ahí, mientras caía vio el cuchillo carnicero que había pertenecido a su difunto padre, rojo de sangre. Cayó agonizante, el ángel lo miró, sonrió y le escupió la cara. Rodrigo no alcanzó a preguntar el porqué.

Del 99 al 102

SOBRE UN VIENTO LADRON Y ASESINO DE
OBREROS

Iluminados por el sol que no quemaba tanto como el del ayer, sobre los tejados de la ciudad que extraviaste en los mapas de tu memoria.
A lo lejos, casi sollozando en mi tímpano, oigo el sonido de una hoya a presión, y el del motor de un viejo auto. También oigo el eco triste de los martillazos, en el eterno golpear del pesado cuerpo acerado del martillo, contra la delgada canaleta de lata.
Nos miramos a los ojos. No existían preguntas entre nosotros, preguntas sobre el ser o no ser, sólo nos preguntábamos qué habría de almuerzo, sobre qué nos estaría preparando la señora Rosa, o sobre qué haríamos terminado nuestro trabajo.
De pronto percibimos un rico olor, que ágilmente se introdujo en nuestras narices, y que inconcientemente nos hizo babear (primeras consecuencias del hambre), “¡mmm!, cazuela e’ chancho con chuchoca”, exclamaste. En eso un fuerte viento acompañado de una polvadera con sus esquírlicas mugres de la ventolera, se llevaron nuestro olor, se llevaron nuestra canaleta, se llevaron tu equilibrio, se llevaron tu vida, se llevaron mi visión, y lo mas terrible, se llevaron mi cazuela de chancho con chuchoca, reemplazándola por el insípido sabor de la comida del hospital más cercano a la pequeña ciudad que extraviaste en los mapas de tu hambrienta memoria.

“PADRE, PADRECITO, NO TE MUERAS DE
FRIO”

“No te preocupes, soy tu viejo,
El que no esta muriendo,
El que no agoniza,
El que jamás fallece”.
Fueron las últimas palabras que escucho de su padre. Las escuchó y luego lloró, porque el bien lo sabia, a su padre solo le quedaban dos días de estar vivo, vivo, pero muerto en potencia, vivo, pero muerto a final de cuentas.
Después, todo se acabo, la gente en la mesa, esperaba el anuncio, el de la fatalidad, el mensaje de papá. Con ansias lo esperaron, lo esperaron, pero no murieron.
El padre habla, con la copa en alto, todos lo escuchan con atención, el hijo lo sabe y rompe a llorar, el viejo no quiere revelar su secreto.
Muere. Ahí mismo en la mesa, en la cena de medianoche, que no se veía en años, que solo se anhelaba en medio de los cartones, los perros y las pulgas que en la noche no dejan dormir. Ahí, muere.
Y todo se acaba.
El lo sabe, y despierta exaltado.
Todo era una maldita pesadilla, orden nefasto de los sueños ocultos.
El viejo que dormía a su lado, exaltado le dice a su hijo:
“No te preocupes, soy tu viejo,
El que no esta muriendo,
El que no agoniza,
El que jamás fallece.”
Al día siguiente murió de frío, ahí, donde las lágrimas se congelan por el frío de la noche que no ve el día.

SANTIAGO CITY

…Ciudad llena de tu cobardía y mi perdición…
Lugar donde nací, donde vivo, lugar donde la conocí, lugar de donde se me fue. “No la busques”, me dijeron, “la ciudad es grande, no la busques porque jamás la encontraras, espérate sentadito, sola aparecerá”. Juro que esperé y esperé, jamás apareció mi amor. ¿Acaso se la trago la tierra?, no, no, tal vez se perdió entre tanta calle, tantos edificios y tantas mallas verdes.

SOBRE LAS CARCELES (Por Renzo
Montiel)

Las cárceles sangran y lloran, ¡los hombres no!,
Un golpes de luma en los barrotes a un hombre han de levantar,
Un golpe en la cara a un hombre no harán llorar,
Las cárceles sangran y lloran, los hombres no.
Las paredes frías, con marcas desesperadas por libertad,
Por cuantos días, meses, años, a hombres ha visto caer,
Las cárceles sangran y lloran, ¿y los hombres no?
Los barrotes derritiéndose azotan la realidad, de un hombre,
Que a la foto de su hija teme mirar,
Que triste e injusta realidad
¿A cuantos inocentes a la cárcel ha de llevar?
Las cárceles sangran y lloran, los hombres también.
Frente a esa pared fría el hombre llora,
Por esa foto de su hija que ya es mujer,
Las cárceles sangran y lloran, pero el hombre se destroza.
Porque a su mujer no le pudo decir adiós,
Porque su pilar, su amada, ya no están,
Porque la vida se le fue.
Los hombres sangran y lloran, ¿y que saben las cárceles de aquello?,
Esas paredes frías,
¿A cuantos hombres más tendrá que destrozar?

Del 90 al 98

VICTOR

Sus piernas eran alas, sus ojos justicia, sus manos arte, y su voz un canto popular.
Su nombre, su nombre era, es y será historia.
Los milicos detuvieron sus alas, extinguieron su justicia, le cortaron el arte y apagaron su canto popular.
Su nombre era, es y será historia.

EL POBRE

Me llaman el desafortunado,
El pobre,
El marginado,
¡Ay de mí!

TOMA MI MANO

Toma mi mano,
Y te enseñaré a nadar
Entre sabores extremos
Y colores oscurecidos
De exótica nocturnidad.

Toma mi mano,
Y nadaremos en un mar herbal,
Mar que te hace olvidar,
Olvidar golpes en los muros
Y fantasmas de narices sangrantes.

Toma mi mano,
Apriétala fuerte,
Te enseñaré a gritar,
Te enseñare a beberte
Hasta la ultima gota de agrio licor.

Toma mi mano,
“ven, sígueme,
No temas y déjate llevar”,
Yo te enseñare a soñar,
No quiero pervertirte,
Quiero mostrarte la realidad.

INSOMNIO

Fue una noche como muchas. Dormíamos, gemíamos, y soñábamos en nuestra cama biplacera. Lo recuerdo bien, te levantaste en medio de la noche y casi sonámbula te dirigiste a la cocina. Suspiré y te esperé, y junto a mi estaba el vacío, ahí sustituyéndote casi burlesco. Veo por fin acercarse tu silueta. Te acuestas nuevamente. Intento abrazarte, pero estas fría, y no respiras.

ANARQUIA

En la cima del mas alto y empinado de los montes, donde la tierra se fusiona con el cielo, te aguardará un árbol frutal, un hermoso y fresco manantial y una larga siesta entre el canto de la aves, ahí tu madre tierra te cobijará.
El viaje es largo, el monte es el mas empinado, el mas difícil de escalar. hay muchas trampas en el camino, la mayoría de la gente no llega a la cima, se queda en el camino o mueren durante el trayecto.
Quienes llegan a la cima, llegan barbones como Kropotkin.

ELLA

Ella es hermosa,
Ella se siente sola,
Ella quiere soñar en su antipoesia,
Ella tiene las manos heladas,
Ella tiene sus ojos vendados,
Ella se siente triste,
Ella ha llorado bastante,
Ella quiere dormirse,
Ella no tiene nada,
Ella no tiene a nadie,
Ella se quiere suicidar,
Ella no sabe,
Ella no se imagina,
Cuanto la amo yo.

MALOS TIEMPOS

Que fría esta la tierra,
Que oscuros mis días.

Densos están los días,
Que infames los tiempos.

El aire huele a guerra,
Mi tierra huele a quemado.

AMÉN

No sed beneficio, sino el de para que sean calvos, sed así.
Os alabo, porque en todo os acordáis de mi, y retenéis las instrucciones, tal como os las entregué. Pero ¿qué habéis dicho? ¿Qué habéis hecho?, todo barón de cabeza, todo barón que profetiza con la cabeza abierta, enfrenta su cabeza. Pero toda dama que profetiza con su cabeza cubierta, no enfrenta a su cabeza.
Ninguno busque su conciencia, sino la del otro.
Lo que sé, preguntar nada de conciencia; porque la señora es la plenitud. Incrédulo, todo lo de adelante, nada sacrificado, no lo comáis. Por aquel que declaró motivos de conciencia, es la tierra, plenitud.

PARA ENTRAR AL MUNDO DE LOS
SUEÑOS

- Vístete con una ropa de dormir elegante, o desnúdate por completo, perfuma tu cuerpo, perfuma tus pies, si te vistes debes vestirte como para una velada.
- Venda tus ojos, nada debes ver.
- Apaga la luz, relájate y duerme.
- Alguien te quitará la venda, son los habitantes del mundo de los sueños, te darán una cordial bienvenida.
- Vivirás lo que jamás has vivido.
- Cuando despiertes, no le cuentes a nadie lo que viviste o sentiste ahí dentro. Puede ser peligroso.

Del 87 al 89

LOS LOCOS SON USTEDES

Tu patrimonial amigo:
Ven aquí mujer desesperada.
(Insectos)
My World
(Pájaros)
En un universo cósmico,
Con aquella melodía
(Celular)
Atrás, atrás, todo atrás,
Fragmentos bizarros
De tu respiración
(Micro amarilla)
Ah si,
Tengo una nueva canción
Para ustedes,
¡Pa Pa pa paaam!
(TV)
Tiene que mear en la calle
Tiene que cagar en un tarro,
(Su departamento)
Fríamente calculado mi señor,
Calculado mi señor,
Cul(e)ado mi señor,
Lado mi señor,
Domiseñor,
Domingueseñor,
Domínguez es el señor,
Pero no mi señor.
(Motor de motocicleta de 500mm)
Dancemos todos y todas
En este carnaval
¡Esto es Latinoamérica!
(…)

ÁRIDO

Oh, soledad maldita,
Tienes mi casita mojada,
Desvelada mirando las estrellas
Del cielo virgen oscuro,
Como el porvenir
De los obreros de la pampa.

¡Ponerse la ropa seca,
Y desconfiar de la mojada!
¡Desconfiar de la tierra salada,
Y mucho cuidado con la camanchaca!

ICHIYINÁCULA I

Ichiyinácula fabrica pan,
Con agua harina y levadura,
Después se lo come.

Don Babichuyors fabrica mil panes,
Con harina, aguainina,
Y con levaduritina sintética.
Después lo vende.

El sabio

El Sabio

Del 81 al 86

ACCIDENTE

Hoy no ha sido un día común y corriente,
Me he resbalado en la ducha,
Se me ha quemado el pan del desayuno,
Se me ha enfriado el café.

Hoy es un gran día,
Se me ha pasado la micro,
Llegué atrasado al trabajo
Y me han despedido.

Hoy no es un día común y corriente,
Ocioso, desempleado, desocupado,
Salí a caminar
Solo aburrido, cesante,
He conocido al amor de mi vida,

¡Bendito el accidente de la ducha!
Héroe silencioso,
Que me ha salvado de la rutina.

EMPIRISMO DE UNA NOCHE DE INVIERNO

Hoy ya no disfrutamos
Del canto de los pájaros,
¡ya no!
Es un canto oprimido,
Un canto triste
Y carente de libertad,
Es un canto entre jaulas.

Ya no somos los de antes.

Sus falsas tropas me encaminan
Hacia un mal final.
Me quito la venda de los ojos,
Y no veo sus huellas
En la arena de tu playa.

PENA DE INVIERNO

Obsérvame desde tu ventana,
Veras mi rostro triste,
Envejecido y enfermo,
Que se moja con la lluvia,
Luego apaga la luz y duerme.
Soñaras con rosas negras.

DISCURSILLO

Falsas declamaciones,
Baratas, hipócritas,
Vacías, vanas y sobreactuadas.
El inmutable receptor
Sigue sentado,
Cruza sus piernas
Y enciende un cigarrillo,
Sonríe irónico e intransigente.

LA GRAN CAGADA

Campanadas,
Iglesias,
Flores,
Tumbas,
Llantos,
Gritos,
Dolor,
¡Oh! poeta
Enviado
Por el diablo,
Dime
Lo que escribes.

JUEGO INCONCLUSO

Aun nos queda mucho por hacer,
La noche es larga y no pienso dormir.

Del 77 al 80

PASEO POR EL PERSA BIO BIO

Persa Bio Bio
Paraíso de la simpleza,
De la cotidianidad hermosa,
Paraíso de los desesperados,
De los fascistas,
De los enamorados,
De los anarquistas,
De los ancianos,
De los olvidados,

Persa Bio Bio,
No es para gente linda,
Sus rincones colmados de novedad,
Y sus lugares inciertos,
Sus galpones fríos de antigüedad.

Persa Bio Bio
Con tus propios personajes,
Gente cotidiana y conocida
Que descansa en cada pasaje,
El hombre de las escobillas,
El rucio de los cuchillos,
Aquellas bellas chiquillas,
El Barbón de las arañas,
Y pelado de la comida chatarra,

Persa Bio Bio
Y sus alrededores,
El matadero,
El pueblo vivo,
El viejo de traje dominguero,
El ciego que toca a Silvio,
Melodías hermosas
Viejos locos,
Colmado de curiosidad prodigiosa.

Persa Bio Bio
Y sus incomparables clásicos,
Sorbete Letelier
Y calugón Pelayo
Empanadas de pino
Y maní confitado.

Persa Bio Bio,
Y sus pasajes colmados de anarquía
Los vendedores ambulantes,
La simpleza de la vida,
La inspiración
Las multitudes
El amor
Y la celada revolución.

TIJERALES

Se le’antan los tijerales
Se iza una bandera
Bajo el cielo azul
Se traaja mas que la cresta,
Se le’antan ya las vigas,
El barrio se ‘iste e’ fiesta,
Unas carnes a la parrilla,
Hay mucho vino y empaná,
Ensalá a la chilena,
Y una güena bailá.
Aparece el choro Nelson,
El choro anda curao,
Y se acaban los tijerales,
Con el dueño e’ casa apuñalao.

APOCALIPSIS NOW

La tierra es una mujer embarazada, me dijo un vagabundo.
No tome en serio sus palabras, hasta que vi con mis propios ojos, como los cerros y las montañas se abrían, y de su interior salían enormes bestias de tierra y roca, miles de monstruos que acabaron con la ciudad, con las empresas, con las maquinas, y con el capital.
Los animales se rebelaran contra sus eternos opresores, me dijo un anciano.
Lo dudé, hasta que vi como las calles se repletaron de animales insurrectos.
Los árboles son los guerreros de la pacha mama, me dijo un esquizofrénico.
No le creería a un loco, hasta que vi como los árboles se desprendían de la tierra y con sus raíces se abalanzaban contra nosotros con la fuerza de mil ejércitos.
El cielo es nuestro hogar, me dijo mi madre.
Le creí, y por mas que intento llegar a él, no puedo.
Siempre despierto.

CUANDO LOS MILITARES SE QUEMAN ENTRE EL PAPEL
DEL INFIERNO BIBLICO DE LOS SUEÑOS

Salgo del oscuro túnel
Con mi eterna dificultad.
Caminando con el diablo a mi lado,
Me dice cosas, no le entiendo nada,
Me mira, duda de mi palabra,
Me quema con su mirada de maldad,
Huyo, por la calle solo,
La complicidad me saluda
Le quito la cara,
Algo terrible ha pasado.
Bomberos, policías y ambulancias
¿Acaso alguien ha muerto?
Tembloroso abro la puerta,
Me aseguro que nadie me siga,
Mi corazón salta,
Mis piernas no responden,
Tiemblo, tengo miedo,
Una llamada al cielo,
Suena ocupado,
Me siento, en el sillón,
Planteo un plan de acción,
Mi mente esta confusa,
Enciendo la TV,
Siempre lo mismo,
Basura, basura, basura
Y mucha telechachara
Mucho azar.
De pronto la música se apodera de mí,
Mi alma danza con la muerte,
En este auditorio lleno,
De personas invisibles,
De personas vacías y vanas,
La ultima trova,
Todo lo decide,
El destino del peón,
Ay, la música,
Tomo la guitarra quemada,
El fuego me quema las manos,
Toco la última melodía,
Melodía apocalíptica,
El diablo me observa
El diablo duda,
Quiere rendirse tal vez,
Intento vencerlo,
Canto valiente,
Mi cerebro vibra,
Mis dedos se fusionan con las cuerdas,
Mis dedos se queman,
Arden las manos,
La música me rompe las manos,
Continúo, mis manos sangran,
La música fluye por mis venas,
Me convierto en notas musicales,
La ultima trova del Apocalipsis
Histórico,
Termina la canción,
Las multitudes me aclaman
¿Reverencia?
Gracias muchas gracias,
Pero el concierto terminó,
Las multitudes iracundas,
Se convierten en demonios asquerosos,
Cantan canciones de estadio,
Me comienzo a quemar en la piedra,
Primero mis piernas,
Luego mi torso,
Mis brazos y mi cara,
Mi cuerpo se consume entre las llamas,
Despierto,
Me levanto en llamas,
Revivo, como el ave fénix,
Corro hacia los guerreros enfadados,
Me lanzo contra ellos,
Los asesino,
Mueren,
Desaparecen,
Se hacen historia.
Escucho la puerta,
Es el ángel visitante,
Al fin, estoy en su lista de invitados,
Me besa en la boca,
Se convierte en una bella princesa,
Recostados sobre el pasto,
Tiemblo,
Tengo miedo,
La princesa me protege,
Me acaricia,
Me besa nuevamente,
Me erotiza,
Me enloquece,
Su cuerpo verde,
De fértiles prados,
Le acaricio sus curvas
Verdes prados bajo un cielo azul,
Los pájaros cantan,
Es hermoso,
Mis sueños se hacen realidad,
Con mi dedo dibujo surcos,
Dibujo cosechas
Tu cuerpo es fértil,
Juvenil y lleno de vida.
Hicimos el amor
Entre cantos de pájaros,
Entre cantos celestiales,
Respirando aire puro,
Que se mezcla con el olor natural
De nuestros cuerpos desnudos,
El diablo se ha ido a su hogar,
El ángel también,
Dormiré una siesta,
No hay cantos de estadio,
Ni voces del más allá,
Ni risas vanas,
Ni música
Ni payasos,
Ni catástrofes,
No hay nada,
Duermo mi siesta,
Y despierto como de una pesadilla.

Del 73 al 76

=

Si, tiras las sillas, ¿y que mas?
Los días pasan.
No quiero otra escenita, ¿bueno?
Los días pasan y la espera no es eterna mi amiga.
La puerta es ancha (me dices),
Si es bien ancha,
Pero no cabe mi corazón por ahí,
Bueno, entonces me quedo,
Pero no repitas lo de las sillas, ¿bueno?
Las heridas tardan en cicatrizar,
Y mis lágrimas tardan en secarse,
Pero un sillazo en la cabeza,
Me puede matar.

MORENA

El aire invernal,
¡Ay! Que frío da, amor farsante,
Tu piel morena se acerca a la mía,
Entre cervezas y humo de cigarrillos,
Entre música y guirnaldas,
Hablamos, conversamos y bebimos,
Oh, cada segundo te haces más hermosa ante mis ojos
Morena fugitiva,
Quiero besarte morena,
Quiero tocarte morena
Quiero jugar morena,
Pero llega el tiempo de irse,
La música se acaba
Las botellas están vacías
Mi cigarrillo se consume
Las guirnaldas se pudren
¿Y que viene ahora?
El llanto invisible de un amor podrido
Que se van a la mierda
Como mis palabras de amor.

FRAGMENTOS DE MAYO

[…]Dama, yo no olvido. Soy como los pueblos […]

Mi habitación es el escenario, aquí los sueños se hacen realidad, te amo, no cambies nunca

[…] mientras en un remoto rincón periférico de la ciudad, en el barrio “bajo”, llegara un desgraciado a casa, tras un largo día de arduo trabajo, con la pala en la obra y el sudor en la frente, bajo el sol que quema como nunca, por ganarse unos pesos […]

Luchador, honrado, humilde, trabajador y esforzado, aun así todo sigue igual como en el siglo pasado. Te siguen robando, eres la mano creadora, ¡vivan los trabajadores mierda!, por alguna vez en la vida (1 de mayo)

[…]Lagrimas relegadas regaron un día el estéril suelo de la pampa. Se dice que en aquel lugar brotó una flor rojiza, una flor alimentada de sangre y memoria, flor que mató la camanchaca […]

Es así el furtivo poder de las lágrimas...

100 años del horror.

¡Proletarios de todo el mundo uníos!

MEDIJODONSATA

Don pato, escriba lo que se la plazca
Pero no vuelva a escribir de mí,
¿Bueno?
(Silencio en la mesa)
Me borro.

(…)

A 100 Años

Es asi el furtivo poder de las lagrimas...

Del 69 al 72

FRAGMENTOS DE ABRIL

[…] Dios ausente, creador de mitos y creador de las guerras, dios liberticida […]

Estas semanas rezarán por ti, hasta que se les caigan los ojos de vana esperanza
(En el nombre del padre, del hijo, y del espíritu santo, amén)

[…] Esta noche nos tomaremos el cielo por sorpresa. Y claro, lo pintaremos
de rojo […]

¿Te parece blasfémico?

[…] Tengo una cajita, que un día guardó besos. Una cajita multicolor. La llevo a todos lados donde voy, pero, por más que la abro, no salen besos. Solo salen recuerdos […]

Recuerda, recuerda, los años comienzan a pesar en una mente confusa y errante como la mía, los recuerdos, y las malas lenguas.

[…] Harto de tanto sensacionalismo, harto de tanta mentira televisada, de tantas falacias, harto de tanta propaganda neoliberal, harto de tanta ignorancia estructurada, arto de tanto sexo y violencia comercial, harto de tanta gratuidad […]

Panacea: Off.

ESTRUCTURAS GO HOME

Estructuras,
Estructuras,
Estructuras
Y más estructuras,
Bien venido sea el desorden,
Por alguna vez
En mi perra vida.

SOBRE POETAS DE PLASTICINA

Llévense sus discursillos catedráticos de literatura de salón a sus recintos privados. Porque lo que es yo, me cago de la risa entre ferias libres, calles e infelices pájaros muertos, soy mas feliz que un perro con pulgas.

CAFÉ Y CIGARRILLOS

Ocioso veo consumirse mi cigarrillo,
Anótese, digo ocioso,
No vago (mi mente jamás descansa),
El cigarrillo se consume,
Como nuestra vida que se acaba,
(Frecuentada metáfora, ¿no?)
La inspiración se agota,
Las ideas, jamás.
¿Café?
Si por favor, café y amor,
Humo y poesía,
La pluma y la noche,
La servilleta letrada y la soledad,
Corazón y luna,
Cigarrillo y vida,
Noche y soledad,
Soledad y ocio.
La inspiración se agota,
Las ideas jamás.

Del 65 al 68

1907

Lagrimas relegadas regaron un día el estéril suelo de la pampa.
Se dice que en aquel lugar brotó una flor rojiza, una flor alimentada de sangre y memoria, flor que mató la camanchaca.

MUY CERCA

¿Qué es lo que escucho a lo lejos?
¿Son acaso disparos?
No, no, son los gritos crónicos de la sociedad,
Calla, calla,
Déjame oír la lluvia de perdigones
Sobre las oxidadas planchas de zinc
Que nos separan del cielo.

TEATRO MAJICO

Un teatro multicolor, el más bello teatro que haz visto, ubicado en un rinconcito de mis sueños fugaces. Al cerrarse el telón llega la hora de despertar.

SOBRE TELECHACHARAS (El sentido del
azar)

I

(Pulguitas)
Va perfecto en tu cuenta
Que ojala no tenga azúcar,
Usando habla
En posición.
La manera de poder creer lo que veían,
Se apagaba y se prendía,
Era un lucero,
Una estrella
Todos los avistamientos.
Música,
Conclusión,
Hipótesis,
Imágenes,
Presencia real,
Por fin,
A ver a que clínica va,
¡No sabes cuánto me haces bien!
(La competencia).
Ese carabinero a mi me lo asignaron,
Hacia diversas disciplinas
Orientales y yoga,
Además, usted comprobará
Que es muy bueno para levantar sus glúteos.

II

(Negro)
(Pulgas)
(Imágenes)
Donde quieres vivir
Tiene buena ubicación,
¡No lo piense mas!,
Baño completo
Da un poco más de ánimo,
También el rechazo,
Esta encabezando la lista
Sebastián Piñera,
Pudo establecer algunos parámetros
En que investigará
En mas de una oportunidad,
Y aun así me quedaré,
Y aun así te cuidaré,
Casi leyéndote el pensamiento
Que se demora casi 20 años en perfeccionar
En una línea
De cuidados de la piel.

III

Yo quise ser la persona
Que demostrara el producto,
Puede utilizarse de dos modos.
Su cubierta con poros
De absorción inmediata,
Pero en el fondo sabe que se ve bien.
Declaraciones bastante crudas
Principalmente de violación,
Porque no hay nadie que me ayude
A las horas previas de este duelo
Y la llega a la ciudad de Mendoza,
Después de cepillarme y ocupar hilo dental,
Más de tres mil familias,
Tratan de poner cosas
Que les den felicidad.
Tristeza.
Los programas de sexo y violencia
Son los que se venden.
Tres preguntas importantes,
Nadie sabe donde están,
Por eso no quiero volver a verla nunca.

IV

No quisiera meterme en los conflictos
Que ustedes tengan con ella,
(Pero) como sea,
Alguna formula habrán encontrado.
Te felicito,
Sigo desempleado,
Tuve la suerte del mundo
Cuando doña Carolina me ayudó,
¡De patitas en la calle!
Una piel aterciopelada.
Mi tiempo es simple,
Es una rutina,
Y fue esta mascara,
¿Qué va a pasar con la cuenta de la luz
En estos próximos seis meses?
La única desechable
Con resortes,
¡Vengan todos!
Es más sorprendente y conveniente,
Que ayuda a fortalecer tu cuerpo
De forma natural.
Por sus hijos,
No cuenta con los recursos necesarios
Para mantenerlos
De la separación,
Y que ella muestre preocupación
Por sus hijos,
Estoy sin trabajo.
Nos dirigimos a la inspección del trabajo
Como pelotas de pin pon.

V

Entro uno y dos,
Desde aquella ciudad,
Una derrota,
No hay ninguna posibilidad,
Ninguna,
Se van a ver las potencias
De los dos países.
Es difícil el acceso al hotel
Ha sido diseñado para entregar
Más por menos,
Todos ellos están ocupados,
Tú eres mí esperanza, oh señor,
Su viejo amigo esta dispuesto a pagar 600,
Yo me quedaré a seguir trabajando,
Anda, vamos a conocer este lugar,
La pasión,
El romance,
Están junto a ti,
Es un sistema comprobado
De tres pasos.
Éxitos cantados en vivo
¡Si puedo recibirlos, los recibo igual!
¿No has oído las noticias?
Espero que los jefes no se enteren.

VI

¿Respeto por la vida?

(…)
(Pulgas)
(Negro)
(Mi reflejo)

Del 63 al 64

TV SHOW

Harto de tanto sensacionalismo, harto de tanta mentira televisada, de tantas falacias, harto de tanta propaganda neoliberal, harto de tanta ignorancia estructurada, arto de tanto sexo y violencia comercial, harto de tanta gratuidad, Don Rubén lanzó su televisor por la ventana de su departamento, mientras dos niños jugaban a “Dragon Ball Z”. Gokú murió al instante al impactarle un televisor caído del cielo en la cabeza (no fue un kamejamejá).
El triste testimonio de sus familias marcó casi 70 puntos de rating.

APUNTES DE LA NEO-BOHEMIA DE SILLÓN

Pequeñas pseudos-musas de la noche ausente, se mueven al compás de la mediocridad envasada. Mis palabras vuelan entre el humo y los diversos ritmos, pero nadie las comprende.
Un vaso de alcohol pretende despertar mi sentido del humor y un cigarrillo solo cumplir su fin (matarme), me convierto en un suicida día a día, noche a noche.
Mientras las benditas tentaciones golpean mi cabeza hasta hacerla estallar en miles de colores, confetis y luces vacías.
El misterio del silencio, la obsesión por la bohemia, es así, el fascinante resplandor de la luna, solo así me siento mejor, las drogas no servirán, ni las leyes, ni dios, ni la patria.
Empero, el peligro y el misterio bohemio-enfermizo me hace sudar.

(Por Renzo y Yo)

Del 59 al 62

EL ÚLTIMO ASALTO

Esta noche nos tomaremos el cielo por sorpresa.
Y claro, lo pintaremos de rojo.-

CARTA DE ENTRE LOS BARROTES, A UN DIOS
AUSENTE

Dios ausente, creador de mitos y creador de las guerras, dios liberticida. Te escribo desde aquí, desde estas frías y sucias paredes, desde este frío, oscuro, olvidado cementerio de hombres vivos, cuyas sucias tumbas jamás reciben tu visita, solo para decirte, o explicarte de algún modo, que a pesar de estar aquí encerrado, triste y solo, como las fieras de los nefastos circos, me siento libre. Me siento libre de ti, tal vez por tu eterna ausencia, si, a pesar de la tendencia a convertirse a tu “humana” palabra que existe aquí, entre mis compañeros. Y es simple, y justificable, solo seres humanos desesperados, que solo poseen un único material de lectura, la Biblia, y aquí es cuando aparece la luz repentina que los ilumina, mas potente que la luz de los focos de los gendarmes, es la luz de la “salvación” y del arrepentimiento, lo que ellos desconocen es que aquí nadie se salva y que de nada vale arrepentirse de lo hecho en el pasado.
Yo he leído tales hojas, en las que solo veo letras humanas, empíricas, y no veo ninguna luz, ni la de las estrellas, ni la de tus ojos ausentes y calavericos. ¿Ves lo que pasa en tu ausencia? Aún así, Dios, a pesar de todo, me siento libre, claro, no como un pájaro, pero libre a final de cuentas, libre entre estos oxidados y fríos barrotes. Así me mantengo inmune al vano arrepentimiento, inmune a tus reproches ausentes y enfermizos. Mas no creas que escribo estas palabras en un colapso de ideas, no me creas desesperado. Porque aunque dejes de ser ausente, por fin el verbo se haga carne y te presentes frente a mí, y con tu poder conviertas los barrotes en algún finísimo papel, yo no me movería de aquí, aquí estoy libre de tu opresión criminal, y es mas, utilizaría los barrotes convertidos en fino papel para escribirte una nueva carta.
Porque yo, yo no me arrepien†o.

Atte. Preso 521.
(A los intransigentes prisioneros de su conciencia, cambio y fuera).

13 DE ABRIL

Dama, yo no olvido.
Soy como los pueblos.

EL INDIO

El protagonista de la triste historia Latinoamericana.
Historia cuyas páginas están manchadas con sangre,
y cuyas letras fueron plasmadas con las espada de la desmemoria,
una espada forjada desde lejos,
y que fue clavada en nuestras mentes, sin que nos diéramos cuenta,
al igual que la propia flecha valiente
De la revolución.

De la revolución,
Al igual que la propia flecha valiente,
y que fue clavada en nuestras mentes, sin que nos diéramos cuenta,
y una espada forjada desde lejos,
cuyas letras fueron forjadas con la espada de la desmemoria,
Una historia cuyas paginas están manchadas con sangre,
Aquí,
el protagonista de la triste historia latinoamericana.
El indio.
La historia se repite (alverre),
Américalatina sufre con el virus de la desmemoria,
y con las garras sangrientas,
de las manos blancas que mueven al neoliberalismo,
Hoy, conquista cotidiana, de los colonos del norte,
cinco siglos, y nada ha cambiado.
El mestizo, vive y sobremuere cotidianamente.
El mestizo llora a un padre ausente,
el mestizo disfruta su No-Libertad,
e ignorante mente la celebra
antes de besar la tierra.
Orígenes.
¿Donde?, solo veo Mall's
Raíces.
¿Donde?, solo veo Mall's, TV Shows and very McDonald's.

Del 56 al 58

KARL MARX

No veo tu rostro en los ojos del futuro

No veo tu nombre en los textos escolares del porvenir

Ni tu manifiesto en las bibliotecas de la memoria popular

No veo tus ideas en las jóvenes mentes del mañana ausente

Solo siento el olor del veneno sigiloso y mortal de la tecnocracia neoliberal.

EL DICTADOR

Asesino del futuro,
Violador de sueños,
Destructor de ideas.

Asesino de hombres,
Violador de mujeres,
Destructor de las artes.
Perseguidor de los justos,
Verdugo del amor
Enemigo de la paz

Liberticida,
Cerdo,
Maricon.

CAJITA MULTICOLOR

Un día conocí a una linda chica,
Una chica hermosa, Que conservaba todos los besitos que le daban cuando le hacían cariño, dentro de una cajita, y cando estaba triste sacaba uno para sentirse mejor.

Un día tuve una botellita que conservaba veneno, y cada vez que me sentía triste tomaba un sorbo, pero, no me sentía mejor.

Tengo una cajita, que un día guardó besos.
Una cajita multicolor.
La llevo a todos lados donde voy,
Pero, por más que la abro, no salen besos.
Solo salen recuerdos.

Del 53 al 55

FRAGMENTOS DE MARZO

[…] Millones de habitantes, no se cuantos exactamente, pero los hay. Miles de edificios, un sin fin de rincones, millones de calles, de veredas, de postes, de casas. Millones de autos, de muros, de plazas. Miles de bares […]

Mientras la gente corre en su eterna carrera por alcanzar un transporte a la rutina, se cansan, se estresan, sufren, gritan, se agota su vida, luego mueren.

[…] Los niños juegan a ser adultos, y los adultos juegan a ser niños [...]

De vuelta a la rutina, la monotonía, me aterra.

[…] Somos los guerreros de nadie, los esclavos de nada […]

No eres rebelde, eres uno mas, parte del conformismo universal, victima del neoliberalismo internacional.

[…] Me da igual, todos son números […]

Dijo el empresario. Lo dije una vez, marzo no es un buen mes.

EL HOMBRE TRISTE CANTA (canta a Silvio
Rodríguez)

El hombre triste miraba a su difunta amada por el vidrio del cajón, en una esquina había una fotografía de ambos abrazados, en aquellos tiempos de amor, aquellos tiempos de fantasía, de amor, de esos que se recuerdan con indescriptible nostalgia, su rostro pálido con excesivo maquillaje para disimular las ojeras cadavéricas, regalan una imagen fría, triste, terrible a los ojos del hombre triste, imagen que lo hace llorar, pensar que ese rostro pálido, frió, muerto, fue un día un rostro rojizo, calido y vivo.
El hombre triste lloraba, lloraba por la perdida de su amada, tantos recuerdos, tantos besos, tantas noches. El hombre enamorado llora. El hombre triste canta, canta tristemente, con voz apagada, doliente y casi agónica. Canta una bella canción, triste y muy desafinado. El olor a flores acompañan su tristeza, los llantos alrededor, las caras tristes, las caras que lo miran como a un loco, porque canta, se atreve a cantar, el hombre triste.
El hombre triste canta.

“Ahora sólo me queda buscarme de amante
la respiración
No mirar a los mapas, seguir en mi mismo
No andar ciertas calles,
olvidar que fue mío una vez cierto libro
O hacer la canción
Y decirte que todo esta igual
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti,
esperando por ti.
Sigo yendo a Teté semana por semana
te acuerdas de allá
Hoy habló de fusiles despidiendo muertos
Yo se que ella me ama
Es por eso tal vez que te siento en su sala,
aunque ahora no estás.
Y se siente en la conversación,
o será que tengo la impresión,
de la ausencia y de ti,
de la ausencia y de ti.
No quisiera un fracaso en el sabio delito
que es recordar.
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reír y reír y reír,
Madrugadas sin ir a dormir.
Si, es distinto sin ti.
Muy distinto sin ti.
Las ideas son balas hoy día y no puedo
usar flores por ti.
Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir
lo que aquí no he podido decirte,
hablar como un árbol
con mi sombra hacia ti.
Como un libro salvado en el mar,
como un muerto que aprende a besar,
para ti, para ti,
para ti, para ti.”

(Silencio en la sala)
Triste velorio, el hombre triste se retira, y lo peor es que no puede suicidarse, su pistola ya no tiene balas, las usó todas en su triste difunta amada.

(De la ausencia y de Tí, hermosa canción de un maestro, Silvio Rodríguez).

GAME OVER (Juego terminado)

Un niño juega a ser adulto,
Los adultos juegan a ser niños,
El viejo habla y habla,
Se con sume el cigarrillo,
Tú solo bailas en la pista,
Con tus brazos abiertos
En medio de la fría oscuridad,
Bailas, saltas, te giras y me sonríes,
Bailemos este nuevo vals,
El vals de la tristeza,
Porque lo nuestro es bailar,
En medio de la tristeza.

¡Ay!, se nos va la vida
Borrachos de amor,
Te burlas de mi tristeza,
Tonto bufón, me dices,
Somos dos niños jugando a ser adultos,
Continuas,
Mientras los adultos juegan
A ser niños.

Lo nuestro es bailar
Baila, baila y no pares,
Ay, se te va la vida,
Baila, baila, baila,
Antes que la bola de espejos
Se caiga sobre ti,
Eras una niña jugando a ser adulto,
Yo jugaba a ser niño,
Contigo,
Y dije game over (juego terminado).

Tu tonta cabeza,
¡Como sangra!

Del 47 al 52

EN UN RINCONCITO DE LA CIUDAD

Millones de habitantes, no se cuantos exactamente, pero los hay. Miles de edificios, un sin fin de rincones, millones de calles, de veredas, de postes, de casas. Millones de autos, de muros, de plazas. Miles de bares. Millones de micros amarillas, de mallas verdes, y algunos arbolitos, también verdes. Tantas caras, tantos lugares, tantos edificios, tantas calles. Es tan grande esta ciudad, y justo el estupido de tu marido nos tuvo que encontrar.

EL CONSEJO DEL LELO

“No hacer una tormenta en un vaso de agua”.
Sin embargo llovía y tronaba dentro de mi vaso de agua, hasta que se lleno, y calló la última gota. La gota que rebalsó el vaso.

AUNQUE LAS BESTIAS NOS DEVOREN

Hoy no lucharemos,
Guardaremos silencio
Y esperaremos
A que las bestias se calmen.
Envainaremos
Nuestras espadas de papel,
Nos quitaremos
Nuestras armaduras de lana,
Y dejaremos libres
A nuestros corceles con garrapatas.
Porque somos los guerreros de nadie,
Los esclavos de nada,
Y esperaremos en silencio
A que las bestias se calmen.

EL NO-ICARO (NO SE ARREPIENTE)

Trabaja, trabaja hasta que te hagas hombre,
Llora, llora hasta que te hagas mujer
(“los hombres no lloran”)
Escribe hasta que te hagas poeta,
Obsérvala hasta que tus ojos pierdan su brillo,
Llora, hasta haber cocido tu rostro,
Grita hasta que tu garganta reviente,
Ríe hasta que tus labios se partan,
Corre, corre hasta que te hagas viento,
Luego tírate al vacío,
Y no te convertirás en pájaro.

LA HISTORIA DEL MONSTRUO COME PELOS

Aquella extraña e irrepetible mañana Pedro, el panadero, despertó exaltado, tuvo una horrenda pesadilla, una pesadilla de lo mas terrible, una pesadilla que cambiaria su vida, y que continuaría en su vida real, en su frustrada vida hasta el día de su muerte, una pesadilla en la que la muerte misma ponía su huesuda y fría mano sobre su cabeza, y le arrancaba el cerebro, la sangre corría y corría por su moreno rostro “aymareño”, no dejaba de correr. Como mencioné anteriormente, Pedro, si, el panadero, despertó exaltado, con mucho miedo y casi con pánico, se levantó rápidamente de su lecho y se dirigió al baño como acostumbraba a hacerlo , para dar inicio a un día mas, un día mas en su vida, pero que cotidiano no será, no señor, este día cambiará su vida, literalmente. Después de dirigirse al baño debía preparar la masa, con sudor (también literalmente), harina, algo de levadura y agua, para abrir su panadería, como de costumbre, esperando a clientes, en su mayoría lugareños, trabajadores y uno que otro turista que visitaba este rincón del país, que quiso vacacionar en este desolado poblado pampino, de este norte grande, que es bien grande.
Se miró en su espejo, y no pudo creer lo que ante sus ojos estaba visualizado en aquel reflejo fatal, en aquel espejo roto, su exaltación se tornó terror al darse cuenta de que lo que el creía era sudor, era sangre, sangre que corría por su rostro, y no dejaba de fluir, y esta vez Don Pedro no estaba soñando, la realidad estaba ahí, ante él, tan empírica, así de presente ante sus ojos. Sus ojos se abrieron mucho mas, y el ritmo de sus latidos se intensificaron al ver que en su cabeza no había cabello, sino una mezcla de colores, entre rojo y blanco, que se asomaba entre su piel, su cráneo al aire, solo levantó las manos para tocarse el cráneo, tal vez para ratificarlo que veía en el espejo, sintió así la dureza de su cráneo, acompañada de un gran ardor, miró sus manos rojas de sangre, y calló al suelo, desmayado por la impresión.
Don Juan nunca más volvió a abrir su panadería. Se dice que fue llevado a un hospital que se encuentra a algunos kilómetros del pueblito, allí se encontró con la muerte, si, con la misma que apareció en sus sueños.
Pasaron los días, las semanas, los meses, y el tema de conversación, en cualquier reunión, en cualquier junta, en cualquier conversación, era la extraña muerte de Don Juan, el panadero, su lamentable muerte. Y así, con el tiempo y el pánico colectivo, sumados con la imaginación de la gente y la constante búsqueda de explicaciones, surgió un nuevo mito nortino, el mito de “la bestia come pelos”, bestia que aparecía por las noches en la habitación de un desafortunado inquilino, y le arrancaba su cabello, con el cuero cabelludo, para comérselos, no mataba a sus victimas, solo les devoraba el cabello.
Yo también creí en esas mentiras.
El mito de la bestia come pelos fue solo un cuento para asustar a los pendejos, hasta que se supo de un nuevo caso, el de la Señora Marta, le sucedió exactamente lo mismo que a Don Pedro, apreció con su cuero cabelludo rasgado.
Las muertes continuaron, se supo de nuevos casos, Don Rubén, Tío Anselmo, Doña Rita, Señora Elena, Juanito, el caminero John, uno tras otro, y el pánico se transformo en terror colectivo, el infierno se había apoderado de este pequeño y humilde pueblito nortino. La gente se comenzó a preguntar quien seria el próximo, y ni hablar de andar por las noches fuera de casa, las calles vacías simbolizaban el terror de la gente, en un descuido, la bestia podía atraparlos durante la noche.
Las muertes continuaron, el terror aumentaba, todos los pobladores muertos habían dejado de existir de la misma manera, con su cuero cabelludo rasgado.
Un día, parecieron unos detectives, venidos del sur, desde santiago, ni idea tengo de quien los llamó. Los policías buscaban a un posible psicópata, un asesino, un criminal, y en esos tiempos todos fuimos sospechosos. Investigaron casi dos meses dentro del pueblo, hasta que resolvieron el misterio. Nos informaron que el autor de tales muertes no era un ser humano, pero tampoco se trataba de una bestia que comía cabellos, sino que se trataba de un insecto., suena estupido, pero eso nos dijeron, un insecto fue el que causo tantas muertes, un insecto pequeño. Un insecto generó tantos mitos, tanta histeria colectiva, tanto terror, tantas muertes.
Se nos informó finalmente que este dañino insecto fue traído a chile por un turista japonés (que tal vez compró en la panadería de Don Juan). El insecto, del cual no recuerdo su nombre, picaba en la cabeza durante la noche, y su picazón era tan fuerte, tan intensa, que los afectados se rascaban inconcientemente, mientras dormían, y se rascaban tanto y tan fuerte que se arrancaban su cuero cabelludo, mientras dormían profundamente y soñaban con sus mas profundos temores. Yo nunca creí lo del insecto, me quede con el mito, hasta que me picó.


TESTIGOS OCULARES

Saben los cuervos
De fusiles enojados,
Saben bien los cuervos
Quienes fueron fusilados

Saben los cuervos
Del sonido de las balas,
Bien saben los cuervos
De las últimas miradas.

Saben los cuervos
De cuerpos en el pavimento,
Bien lo saben los cuervos
Porque fueron su alimento.